Rocambolesque

Une main rose de plaisir s'agite,
D'une poignée, elle s'acquitte
De sa gloire vaniteuse
Vengeresse et menteuse.

Vers et envers romanesques
Tanguent ce baiser rocambolesque.
Est-ce que
S'étanche une soif ubuesque ?

Fleurs des champs épargnés,
Rouges d'impressions mouchetées,
Blancs immaculés des racines éventrées
Sèment les graines aux quatre vents endiablés.

Convergences d'eaux troubles,
Miroitements de pensées en touffes,
Bouquets de mots qui s'étouffent
Dans le râle d'un gosier qui se courbe.

Accroupi l'animal écorché
Soigne ces blessures éméchées
De sang, de suie et de soie.
Autruche, recroquevillée, retranchée dans son émoi

S'incruste dans un songe
D'une nuit de mensonge
Où brillent en cascade les lunes
De la misère, sans rancune.



  

Tus ojos

Tu ojos hablan cuando tu boca calla
Me gusta que callen tus labios
Y parpadeen tus palabras 
Como mariposas volteando, con aroma morado de camelia.

Tu cuerpo habla cuando tus ojos cierras
Revuelto de sueño de sábanas, 
Crujir de huesos como piedras
Bajo el caminar solemne de mi tristeza.

Tu mirada habla cuando enmudeces
Carmín de mi deseo tardío
Volcar de incertidumbres insensatas
Dulces voces derramadas.

Tu andar habla cuando te marchas
Balanceo de torrente frenético,
Zapateo tosco, sabor a avellana.

Con tu silencio me acaricias
Con tu silencio colmas vacíos
Con tu silencio creas espacios
Con tu silencio me rindo.  

La mort

La mort
c'est souvent la peur,
deux alliées féminines
qui font frémir,
les yeux écarquillés par l'horreur.

Pourtant, la mort
c'est aussi le remords
de se mordre
la langue pour avoir tu, avorté
les mots tranchants
à la lisière du blessant
ces mots, à la saveur du sang,
répudiés, refoulés, rétrogradés.

Enfin, la mort
c'est gommer tous les torts
amers et retors, 
signer un accord
tacite, posthume et silencieux comme l'or
s'aventurer dehors
pour pleurer un corps
enfoui de souvenirs d'alors.




Pour lui, grand homme,
la mort c'est un début :
des pétales qui s'ouvrent au pardon,
un sourire de grâce bienvenue,
deux mains qui se joignent,
le diapason de contraires,
une poigne,
deux yeux qui se ferment à l'unisson,
l'herbe qui pousse,
le recommencement,
la lumière toujours aussi douce,
et un coeur sans renoncement.

La mort

Exil

Exil de l'amour,

Y a dû y avoir erreur

Sans papier, sans passeport

Impossible de franchir ce port.

Exil de l'amour,

J'ai cru venger ma peur

Sans parfum, sans pudeur,

Inutile de couper court.

Exil de l'amour,

Humeur de chien en soute

Sans collier, ni crainte dissoute

Indécent de pisser par déroute.

Exil de l'amour,

Fils barbelés coûte que coûte

Sans conduit, sans aucun doute

Non apte à traverser les ondes sous écoute.

Exil de l'amour,

Exotisme de sable, érotisme glamour

Sans passe-droit, ni identité,

Inaccessibles rêves de non initiés.

Exil de l'amour,

Billets verts, portraits divers, filigrane des pourtours

Sans odeur, usés, bridés et chiffonnés.

Interdit d'utiliser la presse à papier.

Exil de l'amour,

Or des émotions, vagues des sentiments, larmes d'interdiction

Sans tort, ni décor,

Incensés, ils fuient les régimes armés en action.

Le mâle se fait la malle

Lorsque les murs basculent,
l'homme recule,
acculé par les piteux versants 
d'une fracture savamment déréglée.
Larmes : rivières de diamants
désarment rage, colère et levée de boucliers.

Tendresse en boucle
l'homme enfin s'accouple
à un destin au féminin
d'une finesse du plus malin.
Mâle mis à mal
par un râle.
Force du masculin
va et revient
dénudée de son enfance
pour heurter souffrances
avant de se lover dans la délivrance. 

Che

Agua de Valencia,

Luna de Valencia,

Fallas, empanadas,

El mar malva y rosa,

Turquesas las naranjas,

De sal y arena,

Duquesas les toranjes

Lunares llenos de pulpa amena.

Muñecas y ninots

Fuego y petardos

Tíos y nebots

Falleras y cardos.

Ruta del bacalao

Paella... y que me quiten lo bailao

Horchata y coca 

Pá amb tomaca.

I tot aixó amb un sonriure

...

El lado oscuro de las palabras

Montar a caballo.

Tirarse del caballo.

Ponerse morado de chocolate

Fumar mientras se toma mate

Jaque mate.

María, madre de Dios

Ave María, adiós.

María, hierba y de la buena.

¡Qué bien suena!

Bailoteo

Pintar el espacio a la Jackson Pollock.
Manchas, borrones, salpicaduras y...
Arte, maña, duende de verde madrugar,
de rojo crepuscular,
de amarillo lunar,
con tropiezos y sin dudar.

Tibia y peroné

Historia de un encuentro entre pies y arena
Elasticidad de huesos articulados
Oposiciones: base para un equilibrio destabilizado
Intento de vuelo, mucho revuelo, noche amena.
Línea sólea
Baile por soleá.

3D Move

Do you speak body language?

No way

Se me fue el santo al cielo
Por descuido o por miedo.

Ciel ! Je me suis égarée,
Par mégarde ou par hasard.

Out of the blue, the sky
By chance or by mistake.

我的天！迷路了。

Al traste con

Las leyes son:

Añoranza de tiempos arcaicos,

ignorancia de tiempos por conquistar,

repugnancia por cambiar,

arritmias de un sistema obsoleto.

El placer es: 

La búsqueda, deliciosa expectativa,

antesala del acontecer

en el viaje de neuronas vivas

con desfase por doquier.

El peligro es:

Una amenaza sin calibrar,

un desarreglo por aflorar,

un capricho espacial

desde lo alto de un precipicio diferencial.

Hace poco leí que, en el siglo XIX, la esperanza de vida en Europa era de 30 y pico años. ¡Vaya cambios hemos experimentado, cambios biológicos! ¡Cuánto misterio engulle la vida! ¡Cuánto camino ha de recorrer el caminante para abrir un nuevo telón!

Kaléidoscope

Un homme coureur de jupons
Est un Don Juan
Une femme libérée 
Est une dévergondée.

Pute ou maman
Le cul entre deux chaises
Chèvre et chou ménagés à votre aise
Elle jette et reprend.

Nymphomanie,
Décalcomanie,
Trait de génie.

Défleurir,
Recueillir,
Dévêtir.

Variation

Furtives ondées d'un mois d'été

Qui crépitent telles les pépites dorées

D'une soirée arrosée d'étoiles dévoilées.

Captives et blessées de retour d'une guerre acharnée,

Les eaux bleutées soufflent vagues et marées

Crachant le sang révolté de déchets abandonnés.

Réceptives ondes derramées sur une plage enchantée

Sirènes des marins déchantés déchaînent des passions survoltées

Et réveillent délibérément par leur chants magnifiés pudeurs estompées.

Craintives voix d'une conscience échouée

Entonnent en canon la diversion dépouillée

Des sens émerveillés par la chair rosée.

Pensive, je m'ouvre au béant d'une image à la dérive,

Tu t'emportes et m'emporte -mais qu'importe- je suis ivre

De tes lèvres, pulpe nacrée, me voilà libre !

Misterio

El misterio se viste de negro

con sus cajas y agujeros

tan opuesto al blanco

necesario equilibrio para el descanso.

Sin fuga, se juntan ambos

en un oleaje espumoso

de curvas seductoras.

Limbo de cuerpos osados

en que vibra el silencio prensado

de un piel a piel refrendado.

Blanco y negro si no se mezclan asaltan mentes arcaicas

tan angostas como callejuelas de cascos antiguos,

barrios barridos por un viento con olor a fantasmas de búhos,

ojos de pez vinculados por el desierto de bocas quejicas.

Zapatero

La crisis ha devuelto a la calle cierta cordura. Se respira un aire más liviano. Menos consumo, menos materia, menos compra compulsiva, menos quita y pon, menos. Esta palabra con sentido negativo que mengua poder adquisitivo enriquece a otro colectivo.

Suelo ir al zapatero, no es cuestión de crisis, es que no tengo coche y, como ando mucho se me gastan las suelas de los zapatos. Antes de que se apuren, suelo ir a que me las reparen, porque me gustan los zapatos de calidad y cuando son cómodos no quiero cambiar. Además, el zapato es un accesorio de primera importancia, la ropa cambia totalmente según el calzado que se lleve. El mismo vaquero con zapatillas de deporte, con tacones, con sandalias o con chanclas se luce de forma diferente. El bolso es un accesorio fútil si lo comparamos a un zapato.

Así es como el zapatero al que suelo ir ha cambiado de local, mucho más grande y mejor situado... Ha aumentado la clientela con las estrecheces, y volvemos a la paradoja de lo antagónico, la depresión le hace engordar. El menos se convierte en más, todo depende de para quién. Siempre habrá oficios que se beneficien de la coyuntura económica. Salen ganando los abogados, los médicos -al igual que los abogados son indispensables y un lobby bien afincado- así como los reparadores. Sean zapateros, electricistas, modistas, etc.

Tal vez se recuerde en los manuales de Historia el siglo XXI como el siglo de los remiendos... Algunos gremios se frotan las manos y encienden velas -a escondidas- para que dure la crisis. Así son las cosas: ni del todo buenas, ni del todo malas.

Eso decía la canción de hace unas décadas: "busco, busco, busco unos zapatos, busco, busco, busco algo barato." Eso sucedió en el siglo XX. Ahora que hemos cambiado de milenio, buscamos reparar objetos de calidad. El Imperio del Medio ya puede empezar a temblar. Las cifras, siempre tan vistosas y traidoras, apuntan a que se avecina un terremoto o, mejor dicho, una inanición letal. Detener un tren lanzado a toda velocidad de forma brusca y repentina puede acarrear un impactante y lento proceso de regresión, un chirriar de ruedas, una tormenta de humo contaminante, un griterío humano sangriento.

Época de vacas flacas provechosas y dichosas. Mientras no nos dé por ir descalzos.

El libro de las caras

En inglés todo suena mejor. No sé si es cierto o mero espejismo lírico. Pensándolo bien creo -y tengo licencia para errar- que juntar palabras sin conexiones, o mejor dicho,  conexiones invisibles no desconcierta la mente. El cerebro pone neuronas a la obra; se dedicarán a relacionar cada cosa, poner las cosas en su sitio, salir del caos imprevisible de las palabras, dresser un tableau, etc. ¿a nuestro antojo?

Cara dura, dar la cara, cara a cara, encarar, verse las caras, ... La cara virtual, espalda de la verdad, otra cara de la moneda, recto del verso inacabado, norte de la brújula, revés de fortuna, dorso de la mano zurda. Ni libro, ni cara. Exhibición, Web reality, ganas de lucirse,  perfiles de caras borrosas, máscaras y no caras. Se me ocurre: Libro de las máscaras o mejor Anécdotas y Máscaras. ¿Pressbook de los pasillos con fregona? Culebrón de insípidos don nadies.

Las lenguas latinas sufren de "explicitosis", tanto caso y declinación acabarán con la poesía cotidiana. Los poetas trastocan el orden (crono)lógico en un espacio desmedido. Se quedaron aislados, sin eco, ni caras para componer paisajes. Se impuso Descartes con la lógica (di)visible a las espaldas de lo invisible. Anidamos prejuicios palpables, pruebas cuantificables, evidencias indiscutibles y errores impensables. Todo aquello que la mente no alcanza no existe. De ahí que Dios exista, que las galaxias existan, que el Universo exista, que lo virtual exista, que el libro de las caras exista, que

No existen ni el silencio redondo de la Luna, ni el verdoso resplandor de la naranja, ni el despertar de la ausencia ajena, ni tampoco el baile turquesa del mar, ni el pío triangular del pájaro, ni siquiera el volar flotante del cachalote, ni el respirar sordo del espasmo de la noche, ni el orgasmo irregular de las voces de los mudos, ni el chapoteo arqueado del alba rojiza, ni el envidioso beso del despertar, ni el abrazo pentadimensional lento y astuto del aire sobre las nubes, ni la dureza del viento cuadriculado, ni el ruido de una mano, ni el olor picante y sudoroso de la nota musical, ni la caída vertiginosa del mal angélico, ni el despojo de raíces infieles, ni cerezas sin hueso, ni

Sigo sin saber si suena mejor Facebook; yo prefiero "el libro de la selva". 

Synapsis

Si j’osais,

je dirais tout haut ce que d’aucuns pensent tout bas.

Cinglante vérité,

épouvantable surdité

de l’esprit qui s’enfuit.

Vérité sinueuse, simulée par syntaxes interposées ici et là,

Sibylle, si belle, bandant son arc oratoire, vise et dévisage

toutes les images, coquines naufragées du langage.

J’y reviens,

devine sa divine pensée engluée dans les limbes d’un cerveau

déchiré à moitié par son autre moitié, mi-figue, mi-raisin,

autel sacré de la déraison. Voilà ! J’y viens !

À quoi bon s’attarder sur le point sensible, marasme des connexions infinies

où le doute se fraie un chemin à vocation impie ?

Splash ! Les cellules se bousculent et s’éclaboussent,

un flash jaillit du cortex. Le chocolat s’émousse,

le palais reçoit dans son faste l’arôme d’une Idée d’abord diffuse,

infusée dans un bain de sang, torrent propulsant ensuite

la fusée. Trajectoires de couleurs mariées, les émotions,

mères logiques, sillonnent l’espace au tempo synaptique.

On l’aurait cru sympathique, et pourtant,

tyrannisé par la tyroïde, l’amour

tire son épingle du jeu.

Berçant les canaux vénitiens, une pluie de mots

arrose les champs neuronaux.

Eau féconde,

souriante Joconde,

revirement immonde.

Rien ne m’arrête sur le tranchant des intentions.

Sous le pont voguent les gondoles fragiles.

Telles des déesses en détresse,

les connexions invisibles s’affaissent

sous les eaux abondantes d’un hypothalamus :

lourde machinerie de la mémoire ;

socle chancelant de l’apprentissage ;

parc émouvant des sentiments et déboires.

À l’assaut du raisonnement tacheté de créativité, il prend le large.

Phare, étoile filante ou chandelle, l’ocytocine

se dévoile, libre et libertine,

elle tend un pont

qui suppure entre Mont de Vénus

et reliefs mammaires.

L’entrelacement s’exécute dans le royaume res extensa laissant

pour compte la res cogitans. Et pourtant !

Il s’en est fallu de peu ! Succomber dans les escaliers

aux spirales maniaques tendues par le sang piégé ?

Aux stimulations arrogantes

venues des plaines arides s’affrontent

sans honte

les gènes mêlés au magma asocial en pleine effervescence.

Mais voilà. Le savoir s’articule sur les charnières grinçantes

des rouages éprouvés de la survie.

Luna lunera

Satélite terrestre
Luna marea
Atmósfera tóxica 
Sin luna
Tenemos nuestro satélite 
Luna rellena
Rocas de Amstrong
Luna de julio
Cráteres, bombardeos
Luna añeja

Impacto contra la tierra
Guerra de estrellas
Se desprendió un trozo de la tierra 
Luna inventada
Formación de rocas terrestres
Parto de luna
Vida en la tierra
Luna coetánea
Mece la tierra con sus mareas
Luna compañera 


Conocemos su lado oscuro 
Luna destrozada
Época de dieta

Luna menguante
Fabulosa esfera perfecta
Luna solo hay una




Comía melón bajo la mirada
Redonda de la luna abundante
De fondo, el canto blanco del mar rebosante
Calma de rocas con larga historia.

Chocó un planeta contra nuestra pelota
Cráteres y vida salieron a la luz

Un certain charme

Bocinas y avisos

Encantos de entretiempos

El tiempo no se va

No hay inmensidad.

Sin sentido, el tiempo descansa

Nosotros corremos a toda prisa

El tiempo nos mira quieto

Erramos en un aprieto.

Bocinas que cantan

A las dueñas de sus casas

Mujeres y sus paredes blancas

Del azul de los mares andan.

Una voz de cuchillo

Chilla para el pueblo dormido

"Recogemos su chatarra

No importa la clase, lavadora

Y demás".

Megafonía, arte y encanto

Del pasado polvoriento

Que sale a destiempo.

No, el tiempo ni discurre, ni se va.

Hay quien recorre distancias

Contando el tiempo que pasa.

Perderá el tren de la Vida

Si mide el espacio con horas escasas.

Ven conmigo,

Amigo,

Cobijo te daré...

Recuerdo

Recuerdo el frío del invierno,

las miradas de hielo,

el hervor del agua amarillenta,

el olor a infusión,

el fuego de la pimienta,

su color de revolución.

Recuerdo el adormecer del paladar confundido,

pasos de transeúntes decididos

machacando el asfalto aburrido

de tanto escupitajo.

Recuerdo a Don Quijote,

notable notario con dote,

montando su Dulcinea negra

de chatarra recia, oxidada y añeja.

Recuerdo aires glaciales

olores bestiales,

ojos rasgados a tijerazos,

hombres distraídos y más escupitajos.

Recuerdo callejones,

callejuelas, negror cargado,

palomos grises a montones,

bicis en pelotones.

Recuerdo un ritmo flemático

respirar hondo monástico

en contraste con el místico

de cuerpo etéreo y físico.

¿Recuerdo? Ya no puedo.

Se me fue detrás del viento

A cal y canto, en el desierto.

Invierto, despierto al descubierto.

(Recuerdo: patrón ya recortado para el porvenir)