No way

Se me fue el santo al cielo
Por descuido o por miedo.

Ciel ! Je me suis égarée,
Par mégarde ou par hasard.

Out of the blue, the sky
By chance or by mistake.

我的天！迷路了。

Al traste con

Las leyes son:

Añoranza de tiempos arcaicos,

ignorancia de tiempos por conquistar,

repugnancia por cambiar,

arritmias de un sistema obsoleto.

El placer es: 

La búsqueda, deliciosa expectativa,

antesala del acontecer

en el viaje de neuronas vivas

con desfase por doquier.

El peligro es:

Una amenaza sin calibrar,

un desarreglo por aflorar,

un capricho espacial

desde lo alto de un precipicio diferencial.

Hace poco leí que, en el siglo XIX, la esperanza de vida en Europa era de 30 y pico años. ¡Vaya cambios hemos experimentado, cambios biológicos! ¡Cuánto misterio engulle la vida! ¡Cuánto camino ha de recorrer el caminante para abrir un nuevo telón!

Kaléidoscope

Un homme coureur de jupons
Est un Don Juan
Une femme libérée 
Est une dévergondée.

Pute ou maman
Le cul entre deux chaises
Chèvre et chou ménagés à votre aise
Elle jette et reprend.

Nymphomanie,
Décalcomanie,
Trait de génie.

Défleurir,
Recueillir,
Dévêtir.

Variation

Furtives ondées d'un mois d'été

Qui crépitent telles les pépites dorées

D'une soirée arrosée d'étoiles dévoilées.

Captives et blessées de retour d'une guerre acharnée,

Les eaux bleutées soufflent vagues et marées

Crachant le sang révolté de déchets abandonnés.

Réceptives ondes derramées sur une plage enchantée

Sirènes des marins déchantés déchaînent des passions survoltées

Et réveillent délibérément par leur chants magnifiés pudeurs estompées.

Craintives voix d'une conscience échouée

Entonnent en canon la diversion dépouillée

Des sens émerveillés par la chair rosée.

Pensive, je m'ouvre au béant d'une image à la dérive,

Tu t'emportes et m'emporte -mais qu'importe- je suis ivre

De tes lèvres, pulpe nacrée, me voilà libre !

Misterio

El misterio se viste de negro

con sus cajas y agujeros

tan opuesto al blanco

necesario equilibrio para el descanso.

Sin fuga, se juntan ambos

en un oleaje espumoso

de curvas seductoras.

Limbo de cuerpos osados

en que vibra el silencio prensado

de un piel a piel refrendado.

Blanco y negro si no se mezclan asaltan mentes arcaicas

tan angostas como callejuelas de cascos antiguos,

barrios barridos por un viento con olor a fantasmas de búhos,

ojos de pez vinculados por el desierto de bocas quejicas.

Zapatero

La crisis ha devuelto a la calle cierta cordura. Se respira un aire más liviano. Menos consumo, menos materia, menos compra compulsiva, menos quita y pon, menos. Esta palabra con sentido negativo que mengua poder adquisitivo enriquece a otro colectivo.

Suelo ir al zapatero, no es cuestión de crisis, es que no tengo coche y, como ando mucho se me gastan las suelas de los zapatos. Antes de que se apuren, suelo ir a que me las reparen, porque me gustan los zapatos de calidad y cuando son cómodos no quiero cambiar. Además, el zapato es un accesorio de primera importancia, la ropa cambia totalmente según el calzado que se lleve. El mismo vaquero con zapatillas de deporte, con tacones, con sandalias o con chanclas se luce de forma diferente. El bolso es un accesorio fútil si lo comparamos a un zapato.

Así es como el zapatero al que suelo ir ha cambiado de local, mucho más grande y mejor situado... Ha aumentado la clientela con las estrecheces, y volvemos a la paradoja de lo antagónico, la depresión le hace engordar. El menos se convierte en más, todo depende de para quién. Siempre habrá oficios que se beneficien de la coyuntura económica. Salen ganando los abogados, los médicos -al igual que los abogados son indispensables y un lobby bien afincado- así como los reparadores. Sean zapateros, electricistas, modistas, etc.

Tal vez se recuerde en los manuales de Historia el siglo XXI como el siglo de los remiendos... Algunos gremios se frotan las manos y encienden velas -a escondidas- para que dure la crisis. Así son las cosas: ni del todo buenas, ni del todo malas.

Eso decía la canción de hace unas décadas: "busco, busco, busco unos zapatos, busco, busco, busco algo barato." Eso sucedió en el siglo XX. Ahora que hemos cambiado de milenio, buscamos reparar objetos de calidad. El Imperio del Medio ya puede empezar a temblar. Las cifras, siempre tan vistosas y traidoras, apuntan a que se avecina un terremoto o, mejor dicho, una inanición letal. Detener un tren lanzado a toda velocidad de forma brusca y repentina puede acarrear un impactante y lento proceso de regresión, un chirriar de ruedas, una tormenta de humo contaminante, un griterío humano sangriento.

Época de vacas flacas provechosas y dichosas. Mientras no nos dé por ir descalzos.

El libro de las caras

En inglés todo suena mejor. No sé si es cierto o mero espejismo lírico. Pensándolo bien creo -y tengo licencia para errar- que juntar palabras sin conexiones, o mejor dicho,  conexiones invisibles no desconcierta la mente. El cerebro pone neuronas a la obra; se dedicarán a relacionar cada cosa, poner las cosas en su sitio, salir del caos imprevisible de las palabras, dresser un tableau, etc. ¿a nuestro antojo?

Cara dura, dar la cara, cara a cara, encarar, verse las caras, ... La cara virtual, espalda de la verdad, otra cara de la moneda, recto del verso inacabado, norte de la brújula, revés de fortuna, dorso de la mano zurda. Ni libro, ni cara. Exhibición, Web reality, ganas de lucirse,  perfiles de caras borrosas, máscaras y no caras. Se me ocurre: Libro de las máscaras o mejor Anécdotas y Máscaras. ¿Pressbook de los pasillos con fregona? Culebrón de insípidos don nadies.

Las lenguas latinas sufren de "explicitosis", tanto caso y declinación acabarán con la poesía cotidiana. Los poetas trastocan el orden (crono)lógico en un espacio desmedido. Se quedaron aislados, sin eco, ni caras para componer paisajes. Se impuso Descartes con la lógica (di)visible a las espaldas de lo invisible. Anidamos prejuicios palpables, pruebas cuantificables, evidencias indiscutibles y errores impensables. Todo aquello que la mente no alcanza no existe. De ahí que Dios exista, que las galaxias existan, que el Universo exista, que lo virtual exista, que el libro de las caras exista, que

No existen ni el silencio redondo de la Luna, ni el verdoso resplandor de la naranja, ni el despertar de la ausencia ajena, ni tampoco el baile turquesa del mar, ni el pío triangular del pájaro, ni siquiera el volar flotante del cachalote, ni el respirar sordo del espasmo de la noche, ni el orgasmo irregular de las voces de los mudos, ni el chapoteo arqueado del alba rojiza, ni el envidioso beso del despertar, ni el abrazo pentadimensional lento y astuto del aire sobre las nubes, ni la dureza del viento cuadriculado, ni el ruido de una mano, ni el olor picante y sudoroso de la nota musical, ni la caída vertiginosa del mal angélico, ni el despojo de raíces infieles, ni cerezas sin hueso, ni

Sigo sin saber si suena mejor Facebook; yo prefiero "el libro de la selva". 

Synapsis

Si j’osais,

je dirais tout haut ce que d’aucuns pensent tout bas.

Cinglante vérité,

épouvantable surdité

de l’esprit qui s’enfuit.

Vérité sinueuse, simulée par syntaxes interposées ici et là,

Sibylle, si belle, bandant son arc oratoire, vise et dévisage

toutes les images, coquines naufragées du langage.

J’y reviens,

devine sa divine pensée engluée dans les limbes d’un cerveau

déchiré à moitié par son autre moitié, mi-figue, mi-raisin,

autel sacré de la déraison. Voilà ! J’y viens !

À quoi bon s’attarder sur le point sensible, marasme des connexions infinies

où le doute se fraie un chemin à vocation impie ?

Splash ! Les cellules se bousculent et s’éclaboussent,

un flash jaillit du cortex. Le chocolat s’émousse,

le palais reçoit dans son faste l’arôme d’une Idée d’abord diffuse,

infusée dans un bain de sang, torrent propulsant ensuite

la fusée. Trajectoires de couleurs mariées, les émotions,

mères logiques, sillonnent l’espace au tempo synaptique.

On l’aurait cru sympathique, et pourtant,

tyrannisé par la tyroïde, l’amour

tire son épingle du jeu.

Berçant les canaux vénitiens, une pluie de mots

arrose les champs neuronaux.

Eau féconde,

souriante Joconde,

revirement immonde.

Rien ne m’arrête sur le tranchant des intentions.

Sous le pont voguent les gondoles fragiles.

Telles des déesses en détresse,

les connexions invisibles s’affaissent

sous les eaux abondantes d’un hypothalamus :

lourde machinerie de la mémoire ;

socle chancelant de l’apprentissage ;

parc émouvant des sentiments et déboires.

À l’assaut du raisonnement tacheté de créativité, il prend le large.

Phare, étoile filante ou chandelle, l’ocytocine

se dévoile, libre et libertine,

elle tend un pont

qui suppure entre Mont de Vénus

et reliefs mammaires.

L’entrelacement s’exécute dans le royaume res extensa laissant

pour compte la res cogitans. Et pourtant !

Il s’en est fallu de peu ! Succomber dans les escaliers

aux spirales maniaques tendues par le sang piégé ?

Aux stimulations arrogantes

venues des plaines arides s’affrontent

sans honte

les gènes mêlés au magma asocial en pleine effervescence.

Mais voilà. Le savoir s’articule sur les charnières grinçantes

des rouages éprouvés de la survie.

Luna lunera

Satélite terrestre
Luna marea
Atmósfera tóxica 
Sin luna
Tenemos nuestro satélite 
Luna rellena
Rocas de Amstrong
Luna de julio
Cráteres, bombardeos
Luna añeja

Impacto contra la tierra
Guerra de estrellas
Se desprendió un trozo de la tierra 
Luna inventada
Formación de rocas terrestres
Parto de luna
Vida en la tierra
Luna coetánea
Mece la tierra con sus mareas
Luna compañera 


Conocemos su lado oscuro 
Luna destrozada
Época de dieta

Luna menguante
Fabulosa esfera perfecta
Luna solo hay una




Comía melón bajo la mirada
Redonda de la luna abundante
De fondo, el canto blanco del mar rebosante
Calma de rocas con larga historia.

Chocó un planeta contra nuestra pelota
Cráteres y vida salieron a la luz

Un certain charme

Bocinas y avisos

Encantos de entretiempos

El tiempo no se va

No hay inmensidad.

Sin sentido, el tiempo descansa

Nosotros corremos a toda prisa

El tiempo nos mira quieto

Erramos en un aprieto.

Bocinas que cantan

A las dueñas de sus casas

Mujeres y sus paredes blancas

Del azul de los mares andan.

Una voz de cuchillo

Chilla para el pueblo dormido

"Recogemos su chatarra

No importa la clase, lavadora

Y demás".

Megafonía, arte y encanto

Del pasado polvoriento

Que sale a destiempo.

No, el tiempo ni discurre, ni se va.

Hay quien recorre distancias

Contando el tiempo que pasa.

Perderá el tren de la Vida

Si mide el espacio con horas escasas.

Ven conmigo,

Amigo,

Cobijo te daré...